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***Little Raven***



There are so many little dyings that it doesn't matter which of them is death.

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septiembre 02, 2007



§

Nota: los fragmentos del presente texto pueden ser leidos en cualquier orden. Las razones por las que se reproducen de la siguiente manera son absolutamente arbitrarias

Forgetable. U olvidable, como diria un paisano.
No recordado con cari#o, muchisimo menos con rencor.
Desde la desaparicion fisica, es un hecho que nadie recuerda, se necesita hacer un esfuerzo extra, pero al final no te sale...

(Es mas, creo que ni cuando estaba con vos te acordabas de mi)

Y hablaras como si muerto estuviese. "Oh...si...el... era tan bueno..." y poco mas.

Ni la cara, ni los gestos; tal vez ni siquiera un nombre.

Se volvio certeza, como todo lo hipodermico. Al principio, malestar propio de una penetracion; pero mas tarde aparece el objeto de la inoculacion, lo que queda de ese pinchazo inicial.


******

En ese momento descubrio la gracia de los libros, no eran elementos de evasion (algo mistico, algo irreal, algo fantastico, algo mesianico, algo mistico). Ni siquiera algo artistico.
Eran una extra#a extension de la realidad, o mas bien, una abyeccion del presente.

Era vivido, se sintio la hemorragia, el golpe en la nuca, el ditirambo, lo que nunca pudo ser pero que se hace latente cuando uno menos se lo piensa, en una mesa de cafe, en un carro de churros, en una libreria, en el ba#o (preferentemente al establecer contacto fisiologico con la escatologia, religiosa o no tanto).

Son mentiras, con sus gorros de colores y travestismos y caras con sonrisas garrapateadas ex profeso para la foto en el Registro Civil y vos no lo sabes pero tu matrimonio no va a durar mas que un par de meses porque la miel se pudre y es como todo pero vos te haces el otario como decia alguien en alguno de esos raptos del demonio que tenes, demonios insensibles de algun lugar y algun tiempo alla en Sumeria o tal vez Sumatra que con sus playas y turistas con sombrillas de colores como sombreros pero aun mas ridiculos porque en Siberia vive el Yeti y te va a comer y te vas a morir y te pudriras como la miel y las instituciones establecidas (sic) que viven de la caridad, de esas moneditas que crees que sirven para cosas como cospeles o chupetines pero NO, porque vos queres estar y ser, mas la gente es tan morbosa que da miedo, porque si son capaces de hablar de eso, que les impediria secuestrarte y matarte en una Doncella de Hierro en alguna plaza mas o menos peque#a y poco concurrida y enterrarte vivo o muerto pero no importa si total ya te defenestraron a vos y a tu decencia y a tu integridad haciendote volver no por menos


******

Poetizando al pedo, desde siempre, no en versos dodecasilabos sino en el mugroso papel del dia a dia, asi la imaginaba.
Oh, princesa de miel, otrora bacheadora de pozos existenciales.

No servia, obviamente.

Para eso habria que usar algo con mayor densidad (a.k.a consistencia): asfalto, por ejemplo; sino, los camiones salpican y, por supuesto, se llena de moscas.

Tan molestas, siempre revoloteando sobre cualquier cosa mas o menos dulce, con toda su inmundicia y sus cientos de ojos y su negrura acrecentada por conceptos adquiridos (sic).

Pensaba que me servia para ser feliz, esa boca de miel. Pasar el dia amandola en frances simulaba una buena forma de vida.

Pero la cursileria.

Pero, como bien se sabe, la miel no es mas que vomito. El vomito, un simbolo. Exactamente el vomito, un simbolo. El vomito, pero claro, la pura quintaesencia concentrada deliciosamente en una seleccion digna del Reader's Digest, valga la paradoja, pero claro, clarisimo, un simbolo, el vomito. Y el amor en frances a eso, que encima una abeja se parece a una mosca, a una inmunda mosca, que con sus cientos de ojos y conceptos volvia a la miel conmigo, y los camiones nos salpicaban y nos tocaban bocinas. Nosotros acogiamos los epitetos pero...

Y las moscas me superaron y me tuve que retirar lo mas caballerosamente posible tratando de salvar mi honor, mi buen nombre, mi ducado de Worcestershire, el palacete cerca del lago con su correspondiente puente levadizo su patos-de-goma-que-vieras-que-bonitos-que-son; pero no lo quisiste ver, nunca lo quisiste ver porque nunca me acompa#aste en esos viajes, siempre era solo la boca de miel que jugaba a estar conmigo pero no, estaba alla, salpicando otros lados, que tal vez eran mas pateticos que el propio, pero que al menos no tenian patos de goma ni se sabian la del vomito. Pero habia que estar, tan a pesar de todo, tan creyendoselo que por un momento callabamos y al otro nos poniamos esos pantalones horribles solo para decir que linda que sos y morirnos, morirnos en la peor de las aberraciones, esa que relaciona a camioneros y epitetos...

Grito desgarrador producido a las 8:03:00 p. m.




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